Para Alejandro

Escrito antes de que nacieras:

OÍ LATIR TU CORAZÓN TAN sólo unos segundos y juraron las presentes aquel día que, en ese momento, mi rostro cambió a la luz. Latió tu corazón en una máquina y dejé de darle vueltas a la vida. Despejé la incógnita, todas las metáforas sobre alegría y derramamiento, los lazos con la eternidad e incluso la bruma de lo responsable, que asomó por un resquicio. Aquilaté mi existencia en su justo valor al oír tu corazón, convencido como me creía de que yo no tenía precio. Sostuve la mirada a mi propia muerte por primera vez. Tu corazón latió unos segundos y comprendí que un día todos fuimos sólo eso: un corazón que, durante nueve meses, se dedica a acorazar sus inmediaciones con todo lo demás. Preparándose para el pataleo.

Disocias, aún, mis fantasías en función de si serás niño o niña, aunque el misterio, qué razón tenían, se torna mero entretenimiento una vez emprendido el camino. Lo importante es la grandeza de este prolegómeno, su hueco indeleble en la memoria, el hecho de que te has convertido en mi dedicatoria de carne contra injusticias y bandoleros. Pienso en que, sin medir más de seis centímetros, ya me has hecho fuerte. Pienso en todo el Whitman que te queda. En todo el Blake, el Yeats, el Wilde. Pienso en descubrirte todos los legados del mundo para que tú escojas los que mejor hagan brillar tus posibilidades. Para que sepas reír y quitarte de enmedio cuando veas a los demás matándose por despuntar. Para que aprendas a ser tú, y no tu miedo, el que abra y cierre las murallas a su antojo.

Me contaron que la vida era sólo un penoso viaje por la estela de la duda. Subvierte, por favor, ese pensamiento y entiende, asume, que la duda es lo único que tenemos, que la respuesta a todos los principios de la belleza y el conocimiento es "no sé". Y serás libre. Y volverás a veces al punto de partida sin que nada sea lo mismo en absoluto. Y diciembre será una fecha de nacimiento que constará en el documento de un burócrata, pero no la única que disfrutes en tu vida. Eso vale todas las penas.

Un libro, un amigo

Mi amigo David, un coñazo cuando quiere con sus cosas, me pide que le haga publicidad de su libro en mi blog. No sé de qué va a servir, porque no es ésta la bitácora con más visitas de internet, precisamente, pero supongo que si no queremos que el universo se contraiga antes de tiempo es preciso sostenerlo con buenas acciones. La obra se llama "Visto y comprobado", es la segunda que publica, y asume el riesgo de recopilar las críticas de cine que -con sudor y lágrimas, me asegura- escribió este señor en un periódico de por aquí hasta el año pasado.

Yo lo he ojeado y, pese a lo relamido de algunos párrafos, sí me parece atisbar una pequeña ruptura -nada heróica, no vayáis a creer- con lo que generalmente se lee en los diarios. No será El Quijote, desde luego, pero por lo que veo al menos no recurre a adjetivos como "alimenticio" o "descacharrante" , y parece escrito al margen de esa cohorte de sobrados que va por ahí opinando de arte con la misma alegría con que lo hace de fútbol. Prometo acabármelo esta semana.

Hasta aquí tu anuncio, majete. A partir de aquí paga, o ábrete tu propio blog. De nada.

Las 20 que me ponen a 0

1.María Antonia Iglesias
2.María Teresa Campos
3.Su hija (que también lo es de Mordor)
4.Las que en La Noria me tratan como a su padre
5.Beatriz Luengo, que de eso nada. Mide metro y medio
6.Betty la fea, tras la transformación
7.La que me está tapando a tu mujer
8.Algunas amigas de la mía
9.Mis propias amigas (por eso lo son)
10.Ana Obregón
11.Marta Sánchez
12.Bebe, LaMari, Sara da Pin Up y demás perrofláuticas que se comen las jotas
13.Las de Gran Hermano, dentro de la casa
14.El guiñol de Ana Botella
15.Una que me invitó a subir a su casa después de fumarse un paquete entero de Ducados
16.Otra que practicó el catenaccio con mis sentimientos y después vino a arrastrarse
17.La que se mira a sí misma en el retrovisor
18.La guapa de Scooby Doo
19.La de "espera a ver si hoy también folla Samantha"
20.Mariano Rajoy

Las 20 que me ponen a 100

1.Mi mujer
2.Tu mujer
3.Monica Barladeanu (porque no todas las rumanas guapas se apellidan Pataky).
4.Elsa Pataky (por estadística)
5.La del anuncio de Neutrex, que viene del futuro
6.Carmen Martínez Bordiu, que viene del pasado
7.Las de la fila de delante en la Facultad de Derecho, que desde el primer curso yacían con treintañeros.
8.La Belluci, cómo no.
9.Martina Hingis
10.La enorme, enorme, enorme Kari Sylwan, en "Gritos y susurros" (en la foto).
11.Una profesora de tenis que conocí, de apellido italiano
12.Mi prima, pero sólo el día que la pillé meando.
13.Natasha McElhone
14.Ana Rosa Quintana, cuando releo a Sade
15.Carrie Hamilton (in memoriam)
16.Las de Gran Hermano, en Interviu
17.Adriana Vega, musa de Esteso y Pajares
18.Emma Watson, que ya tiene 18 (hace dos años estaba mejor)
19.Tilda Swinton, porque parece un hombre
20.Louise Brooks, porque era una mujer

Algo se mueve en la cámara

Lo estábais deseando, parroquianos. Noticia de alcance:

El pleno del Parlamento de Canarias manifestó hoy su rechazo a los ataques a la unidad de los canarios y a la dignidad de la isla de Gran Canaria y a las ideas xenófobas y a la incitación a la subversión del orden constitucional que, agrega, de forma reiterada defiende el editorial del periódico El Día.

En una manifestación institucional leída ante el pleno del Parlamento se indica que el estado de derecho garantiza que todas las opiniones y posiciones ideológicas se expresen libremente siempre que observen el respeto debido a las leyes y a la dignidad de las personas e instituciones.

Agrega que cualquier línea de opinión o actuación cuyo objetivo sea fomentar la división y colisión dentro de la sociedad canaria, trunca el camino decidido de una ciudadanía "que defiende la convivencia y el buen entendimiento entre los habitantes de las siete islas".

Sin embargo, agrega la declaración, recientemente se han producido una serie de opiniones descalificatorias, "amparadas en el insulto, la ofensa y xenófobas en muchos caos, que atentan contra la convivencia y el carácter conciliador".

Oda a la antiestética cotidiana

Corre el tiempo en sus arenas, por las venas de la gente, a quien no le cabe en mente que en su pasado y presente le agredan -y le atosiguen y afrenten- con tal quilombo de penas. Y perdón por el teorema, pero es que no más que un rato me basta frente a la tele para entender que esto huele peor que de judías flato.

¿Antiestético me llamas? ¿Tú? ¿Que de listo se disfraza y con aires de gurú su flor de lis amortaja; que ocultando sus miserias tras ortodoxia y soflamas quiere parecer serio y a la idiotez se rebaja? ¿Tú, que en el débil ve a su presa, que grita pero no expresa poniendo sobre la mesa de la pública vergüenza sus simiescas artimañas y su inermidad inconfesa?

Como gran baobab me siento cuando circundas mi tallo, rabioso por fastidiarme porque enseguida te calo; porque no engañas a nadie ni presumiendo de guapo (con lo feo que amaneces, dicho sea esto de paso). Porque no me llegas, zote, ni a la suela del zapato; porque tras ya tres estrofas de verso gentil y grato aún no sabes ni de lejos que eres tú, tu fiel reflejo, quien guía mi garabato.

Empresarios, sindicatos, proxenetas del hiato, impostores cuasinatos y pacatos de existir: uníos al pintamonas, a emperadores sin Romas, a golfas y famoseo, a la burguesía en concierto que -para clase de su clase- carraspea entre movimientos. A la pobreza asumida del soy lo que no me dan, al que no se ríe de sí, al que te deja morir y al que no ve más allá. A quien te exige que escuches con el tacto de un color (inequívoca secuela del tren que escapar dejó) dale pronto este mensaje, que se aproxima su fin; comunícale mi frase antes de que en el infierno, tras la hora de partir, su testa tueste y se ase:

Vive y deja vivir.

Aquí está el video, creo. Perdón por emborronar el blog. Todos fuimos vírgenes alguna vez.

¿Es éste Gene Simmons?

Renovarse o morir. Esto es lo que (también) debe de haber pensado el gran empresario de espectáculos y antiguo componente de Kiss, Gene Simmons, al grabar el video cuyo enlace os adjunto. Se trata de una versión de "Firestarter", de Prodigy, en la que Simmons (el de la lengua, para que no haya dudas) aparece vestido de proxeneta y riéndose de cualquier piedro que puedan tirarle, proceda del respetable en general o en particular de los antiguos "heavys" que han seguido sus andanzas desde los años 70


Veredicto: a mí este tío ME CAE BIEN; ha sabido crecer, convertirse en padre de familia y descojonarse ante todo de sí mismo y de ese estilo de vida de mercachifles sexuales, coches caros y colores chillones que vestían la concepción más burguesa del rock ayer, "como hoy lo hace del rap", recuerda inteligentemente.

Sin más, va el enlace. Ah, y aviso para feminazis y oídos acostumbrados a Schubert: este video es el infierno desatado.

http://es.youtube.com/watch?v=yErZz5p45t8

PD: A ver si alguien me explica cómo subir los videos aquí, que hoy tengo el día tonto.

La ley de la seducción

A) No me mires, no tengo tiempo. No me leas, no te acerques, no me sigas porque todo será inútil. Vivo al día, conozco a más gente de la que podrás conocer tú viviendo tres vidas, estoy de vuelta pareciendo más joven y existe una corte entera de otr@s que te preceden. Al verme has caído en la cuenta de lo mal que te vistes, de que te falta rapidez, Listerine, experiencia. No tienes un mal cuenco de pétalos de rosa que esparcir por mi camino; la llave de mi mueble bar vale más que la de tus sueños. Pero ya lo sabías, ¿verdad?. Masoquista que eres.

B)Eso te sienta muy bien. No te olvides. Te voy a contar algo, pero que quede entre tú y yo. Pues claro que me pareces especial. Mañana nos vemos. ¿Puedes congelar un minuto esa sonrisa? Voy a llamar a mi madre; me dijo que lo hiciera cuando me enamorase, ja, ja, ja (brindis).

L M X J V S
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A + A + B + A + B + A = Sexo seguro, futuro con ventanas a la calle. Probabilidad.

Diario de un nacionalista

Día 1, aterrizaje y primer fiasco. Madrid es normal. Sus habitantes no tienen cuernos ni rabo. El tipo de la aduana me sonríe bajo el bigote, lo que yo interpreto como una inequívoca mirada por encima del hombro. Me dirijo a él y le hago valer mis derechos como ciudadano canario. Él me contesta -en tono insultante, como cantó Braulio, nuestro trovador miamense- que circule y que me salvo porque hoy tiene un buen día. Con la satisfacción del deber cumplido, y tras pasar por el hotel, salgo a la calle con un paraguas y mi mp3 del Mago Chelián como escudos de defensa ante la chirriante z castellana. Hay demasiadas obras; no sé cómo pueden vivir aquí habiendo ciudades como mi Santa Cruz, donde si un ladrillo se levanta es poquito a poco, bajo una planificación rigurosa y respetando nuestro acervo subterráneo. Día 2. Qué rabia, he escuchado a unos canaritos decir que no vuelven. Los muy renegados "no han tenido más remedio" que irse para estudiar, en vez de haberse quedado en su tierra estudiando otra cosa. Recomiendo forzar el gasto en romerías como protesta identitaria contra esta conjura. ¿A qué apelar, bendito ombligo, cuando estos centralistas se empeñan en ver como defectos la gandulería o la fuga de cerebros? Me tienen loco sus putas encuestas. Día 3: Esta gente está fatal. Importa musicales de fuera, películas raras y macroconciertos de cantantes no latinos. Un verdadero contubernio cultural entre potencias colonizadoras, con lo amenos que se pasan los veranos en La Noria viendo doscientas veces "La niñera mágica". Y cómo gritan, mi madre. Me erizo al recordar el susurro humilde de nuestra gente (de tantos laguneros y capitalinos, por ejemplo, que no se saludan por no interrumpir los pensamientos del otro), y de nuestros políticos, con ese Antonio Castro a la cabeza. Años se ha pasado el hombre pidiendo perdón con su inimitable acento palmero cada vez que pone las Islas patas arriba. ¿Acaso no es esto hermanamiento? Informe cerrado. Envío datos para renovar la estrategia demonizadora del partido en las próximas elecciones. Firmado: Velillo Cerril Mendaz, asesor de Coalición Canaria.

Te doy mi palabra

Como joven de los 90, mi tara secreta es la pertenencia. No la militancia, no el sectarismo, sino la pertenencia. Pertenecer es el sueño de los justos que no conocimos. Llevamos eones tratando de estirar el concepto hasta su entera comprensión porque nuestras bases emocionales siguen siendo un terruño atroz de desconfianza, porque la comunicación verbal cumple todavía, en muchas y desgraciadas ocasiones, la función para la que fue creada. El gran Eduardo Punset, en los párrafos reveladores de "El viaje al amor", nos recuerda que el lenguaje no se hizo para escuchar, sino ante todo para intuir por dónde podrían salirnos nuestros interlocutores. Quizá por eso he aprendido a defender la intuición por encima de la palabra. Sin papeles firmados de por medio, salir a la calle un rato es descubrir, inevitablemente, que sí no es sí, no no es no y mañana no es mañana. Al fin solos es, con mucho, la frase más paradójica del mundo.

Apuntes de La Noria

Una amiga me dice que sabe que no va a encontrar a su pareja entre copas y humo. Entonces, ¿qué coño hace aquí? Nuestra vida es pura rutina y ni siquiera sabemos tomárnoslo a broma; creemos que la trascendencia consiste en poner un buda a presidir la barra de sitios como éste para joderle el Nirvana hablando de lo que creemos echar en falta. Destila la carne, los ojos sondean y el whisky vuela en mil formas, pero la fantasía siempre es la misma: ser elegido. Elegido por alguien que aquilate tu ego, un compañero que sepa construir por minutos la obra de arte de la seducción. Pero este lugar, todo este ambiente está edificado para empezar la casa por el tejado. El sexo está sobrevalorado; quizá mi amiga lo intuye y por eso me suelta la frase a bocajarro. Como si fuéramos pintores o músicos, hombres y mujeres trabajamos la mirada y la conversación en arpegios, esperando el momento, respirando la hora del hechizo final. Cuántas veces lo logramos, cuántas quisimos volver a repetirlo. Sin edad, sin prisas, bailando el mismo vals que bailan las estrellas y el vacío. Perdona, cariño. Hoy casi que me voy a casa.

Doctor en paro

El viernes me investirán doctor y el lunes, probablemente, estaré en la puta calle. Soy el dato estadístico más raro de este país (los rojeras conformistas llamamos "este país" a España, qué le vamos a hacer). Raro porque los de mi calaña son de los pocos, si no los únicos, que hemos alcanzado el pleno empleo. Creo que, en concreto, en torno al 97,8%. Y de éstos, sólo el 15% curra en la empresa privada. Desde el lunes, insisto, será el 14.

Pero, ¿sabéis qué? Que le den mucho por culo a mi empresa. La mejor frase de "El Caballero Oscuro" la dice el Joker (cómo no), al final, cuando cuelga en el vacío detenido al fin por Batman: "Esto es lo que pasa cuando una fuerza irresistible choca con un objeto inamovible". Pura patafísica; lo mismo sucede cuando los verdaderos profesionales, que son los que confían -y por tanto sostienen- además de trabajar, se ven obligados a hacerlo para gañanes, amebas y matones. Ellos son productos de su propio ambiente; viviendo en una isla es imposible que las ideas de algunos lleguen más allá del rompeolas de Las Teresitas. Yo prefiero verme como lo que somos en realidad: seres cambiantes, lanzados inevitablemente hacia el futuro desde que vivíamos en el caldo primordial. Así que lo que me espere mañana será mejor, tendrá las tetas más grandes, me jurará lo que pueda cumplir y después me admirará por la rapidez con que soy capaz de cambiar una bombilla. Y no por obra del azar ni de mi habilidad como lameojales. Será mejor porque me lo merezco, coño.

Santo y seña

Mi nombre es Paul Diógenes. No me cuchicheen, por Dios bendito. No sean previsibles. Ustedes no. Como todo, incluidos algunos adulterios, hasta un nombre como el mío tiene una explicación satisfactoria. Paul porque mi madre era inglesa. Diógenes porque mi padre era de pueblo. Dios los crió y los juntó una alcahueta llamada, agárrense, María Patiño Samblás. Igualito que los vecinos de Amstetten, yo también creía que había cosas que, sencillamente, no podían suceder.
Como se imaginarán, esta no va a ser una bitácora lógica. De hecho, la inicio por culpa de una niña de La Pureza. No era tan niña, en realidad, pero no me harán seguir por ahí. Hoy las cosas se confunden a propósito. Cuando hablar de niños rechina, las civilizaciones convalencen. Miren si no a Rajoy. Intentó volverse conceptual con el término y le ha pasado lo que a los malos artistas. Demasiado abstracto. Demasiado mentira. Hola, amigos, soy Mariano Rajoy. Tal vez me recuerden de películas como Breyheart o El congreso se divierte. En fin.
La niña se me acercó hace unos meses, con su carpetita, con su vestidito, agitando un pequeño paquete de rifas. Yo no tengo nada contra los adolescentes. Tienen prisa por tocar los edenes de los que ya he vuelto, por pecar sólo para experimentar cómo se sentirán después consigo mismos, por probar el abismo, desolarse, horadar su pureza y volver a la hora en que abre la tintorería. Todo eso es admirable. Sólo fue la primera parte de su discurso la que me mató.
-Señor, ¿me compra una rifa? Nos vamos a Roma y sorteamos un DVD. Es sólo un euro. ¿Qué, se anima?
Aquella niña me llamó señor, y los años 90 se me cayeron encima. Los años de esa primera juventud divorciada, milenarista y etílica; toda esa era de autocompasión, de malditismo guay, de desesperación acomodada y ejemplos muertos. Los 90.
Como joven de los 90, yo leí a Cioran, a Kundera y a Bukowski cuando tocaba. Comprendí (como todos menos Metallica) que aquello del grunge iba a ser una idiotez pasajera, y que sólo convertirme en un cínico y un snob podría salvarme de los sellos que marcaron nuestro apocalipsis: el exceso de información, la culpa imbécil por tenerlo todo, el penalti de Djukic, el deceso televisivo de Mayra Gómez Kemp.
El fin de los días , sí. Pero al siguiente volvió a amanecer. Así que aquí me tienen ahora. Felizmente borrado de Intervida, inspirado por más cantautores que literatos, creyendo como tantos que en los 60 tenían todas las respuestas. Pionero entre aquellos que, cosas del sida, crecieron pensando el sexo podía matar; orgulloso de que hoy sean mis canciones las que se versionan, escribiendo en este registro falso y pretencioso, buscando profundidad en los charcos y presidiendo la Asociación Pro Amnistía para la serie Californication. Como Hank Moody, yo soy un crápula de baja intensidad, un juguete roto sin desenvolver, un adicto a los kilómetros en babia y a tirar de la manta en los cursos de protocolo. Aquí me tienen, digo, cultivando el ego, que es lo cool; creyéndome un héroe cuando airean los faldones arrugados de mi camisa, defendiendo a Ellis y a Mañas en un siglo inútil para alumbrar a un Gógol (Juan Manuel de Prada apuntaba maneras, pero después de Coños se desvió a temas menos interesantes) y asqueado de la política porque aún me obliga a expiar miserias en el glamourama ese de la calle de La Noria, del que les mantendré puntualmente informados. La Noria, de hecho, es el carnaval humano al que Clive Owen se refiere enCloser, y yo, amigos, voy a ser su ojo clínico.
Aquí me tienen porque nada de lo que hoy veo sucedía en los 90. O igual porque sigue sucediendo y soy yo el que ha crecido. Se aceptan sugerencias. Tomen nota:
pauldiogenes@hotmail.com